Det spelar under kläderna

Skarvar och vadare och långhalsar vacklar åt sidan när vi springer. Springer som vi gjort varje morgon, i soluppgång, från kust till kust, med genomblöta tröjor. Jag är som Troy på basketplan istället för på scen. Det är sömnigt här, som Hemingway skulle ha sagt, gissar jag, och tuppar gal här, var, då, då, överröstar privatplanen. I kväll går vi på Sloppy Joe’s.